El Charlatán

El mundo nunca ha carecido de charlatanes,

más que ellos mismos han carecido de planes.

Se ven en el escenario jugando trucos

que burlan las pretensiones del río Sílvia.

¿Qué talentos exhiben por las calles!

Uno de ellos solía presumir

de maestría oratoria tal,

que podía hacer que el mayor necio

se convirtiera en otro Túlio Cicerón

en todas las artes conocidas por los abogados.

‘¡Ay, señores, un necio, un campesino,

el mayor tonto de su ciudad,—

¡y más aún, un animal, un burro,—

el más estúpido que mastica hierba,—

solo necesita pasar por mi curso,

y llevará la toga

con crédito, honor y renombre.’

El príncipe oyó hablar de ello, llamó al hombre y le dijo:

‘Mi establo tiene un caballo

de raza arcadia,

del cual deseo que se haga orador.’

‘Bueno, sire, puede hacerlo’,

respondió el charlatán.

Su majestad inmediatamente pagó la tarifa.

Diez años deben pasar y luego el burro aprendiz

debe aprobar su examen,

según las reglas establecidas en las escuelas;

si no lo hace, su maestro será arrojado al aire,

con halteres colgados del cuello, sobre la plaza pública,—

su retórica atada a la espalda,

y sus orejas de burro en la cabeza.

Un cortesano le contó al orador,

con reverencias y palabras amables,

que no se perdería el espectáculo final;

ya que su gracia y dignidad

se ajustarían a tal grado alto;

y, en el momento de ser colgado,

recordaría su lengua,

y mostraría la gloria de su arte,—

la fuerza para derretir corazones duros,—

y declararía una guerra al tiempo

con periodos sublimes—

un discurso modelo para oradores así,

cuyo trabajo vulgarmente se llama robo.

‘¡Ah!’, fue la respuesta del charlatán,

‘antes de eso, el rey, el burro o yo,

uno de nosotros morirá.’

Y tenía razón;

contamos con la vida muy estúpidamente,

aunque podamos estar en buena salud.

En cada década, la muerte corta la vida de una tercera persona.